Esas notas que esperaron siglos enterradas en las nubes, por sobre nuestras cabezas inconscientes, ya crecieron. Y ahora maduras aguardan en lo alto, esperando ser cosechadas.
Notas preservadas en praderas blancas congeladas en alturas inalcanzables, sobre nuestras mentes inconscientes, sobre nuestros corroídos corazones, sobre nuestros sombreros color tierra, sobre nuestras imperfecciones, sobre el miedo que oscurece los océanos, sobre las sombras acantiladas que fermentan civilizaciones desprovistas de abrazos.
El cielo es un huerto de notas maduras,
quiero arrancarlas de raíz, arrebatarlas de ese suelo y dejar cicatrices en las nubes, visibles a otros mundos.
La música comienza con el sonido de raices que se cortan.
Quiero ser autor de geometrías insensatas.
Quiero descansar en fardos de notas.
Quiero cosechar sonidos.
@edgarchile
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